Avere vent’anni e affacciarsi sulla vita è come spiccare il volo. Una paura diffusa e indefinita che trattiene con cautela da quel richiamo. Una curiosità mista a eccitazione e incoscienza, che spinge a chiudere gli occhi e a lasciarsi andare. Una tensione continua verso i misteri della vita. I piedi appoggiati al suolo sicuro e il viso teso verso il vento. Amore, passione, dolore, ferite. Ogni cosa richiama e ogni cosa respinge. Che significa vivere? Che significa amare? Che significa il dolore?
Credo che sia stata proprio Composizione VII di Vasilij Kandinskij a spiegarmi che la vita è un caleidoscopio di sfide, successi e fallimenti, voli pindarici e dolorose cadute. Colori caldi che esplodono il loro fuoco e colori freddi che congelano i movimenti. Linee che si intersecano, angoli che si toccano e penetrano, cerchi che avvolgono e contengono. Il silenzio del nero, l’immensa possibilità del bianco. Righe come graffi, di quelli che rimangono lì, indelebili. […]
Oggi più che mai, Composizione VII è l’invito a superare il dubbio, la perdita, il senso di sconfitta per sperimentare il cambiamento. Nuove possibilità. Con coraggio.

Ci sono sei sedie in un bosco, nulla ci è dato sapere su chi le ha messe lì, di certo non ci sono arrivate da sole, non sono accatastate o rovesciate a terra, come indizi di un’improvvisa fuga, sono in cerchio, parlano il linguaggio universale della narrazione, evocano una piccola comunità di affetti, di persone che trovano ristoro nella frescura di questa radura. Sono di legno in mezzo al legno, sono una natura lavorata per accogliere l’uomo, sono come la sala di un museo, sono una conchiglia di sguardi, frasi, ascolto e tempo, di passaggi generazionali e di aneddoti leggeri, soste per il trascorrere del tempo e stanze tutte per sé, inviti a chi è di passaggio e perimetro di consuetudini radicate. Vedere queste sedie per me non è vedere un luogo abbandonato, ma una stazione in attesa, non è sconforto e resa, ma promessa di un ritorno.